Sitze hier und weiß nicht weiter.
Das Rattenvieh wird gar nicht heiter.
Ich ring mit allen Waffen einer Frau,
doch das Ergebnis erscheint mir mau.
Ist immer noch vom Wolf gefangen,
ist immer noch in Grau verhangen.
Das Feuer in mir reicht nicht aus,
er kommt nicht aus dem Schneckenhaus.
Ich brenne heiß vor Ungeduld,
geb entflammt schon mir die Schuld,
für etwas, das nicht mein Verschulden ist.
Ach, Ratte, ist die Welt in echt so trist?